Falta-me o sono. Escrevo.

Para falar de que, não sei.

Escrevo para deixar de lado

os achismos de uma vida inteira.

Para aplacar a saudade das coisas

que poderia ter feito.Não fiz.

O coração dos homens é feito planta,

que precisa de água,de luz e de adubo.

O pensamento dos homens é feito semente,

que cresce com o passar dos dias, que morre

se não for cuidado.

As palavras que saem de mim importam apenas

a mim, que gasto saliva ou a ponta dos dedos.

Que faço calo na língua ou nas mãos.Calo-me.

Os meus ouvidos repelem as ondas sonoras

de uma música.

Agora é só cicatriz. E aí então, escrevo.